Andreas Gryphius poems

Andreas Gryphius(11 October 1616 - 16 July 1664 / Silesia)
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Grabschrift Marianae Gryphiae,

- by Andreas Gryphius 45

Geboren in der Flucht, umringt mit Schwert und Brand,
Schier in dem Rauch erstickt, der Mutter herbes Pfand,
Des Vatern h?chste Furcht, die an das Licht gedrungen,
Als die ergrimmte Glut mein Vaterland verschlungen:
Ich habe diese Welt beschaut und bald gesegnet,
Weil mir auf Einen Tag all' Angst der Welt begegnet;
Wo ihr die Tage z?hlt, so bin ich jung verschwunden,
Sehr alt, wofern ihr sch?tzt, was ich für Angst empfunden.

Epitaph for Mariana Gryphius,

I: born in flight, breathing the smoke of war,
ringed round with fire and steel, my father's care,
my mother's pain, was thrust into the light
as my land sank in angry, burning night.
I saw the world, and soon I looked away,
since all its terrors met me on one day.
Though I died young, if only days are told,
count up my fears, and I was very old.

Es ist alles eitel

- by Andreas Gryphius 17

Du siehst, wohin du siehst, nur Eitelkeit auf Erden.
Was dieser heute baut, rei't jener morgen ein;
Wo jetzund St?dte stehn, wird eine Wiese sein,
Auf der ein Sch?ferskind wird spielen mit den Herden;

Was jetzund pr?chtig blüht, soll bald zertreten werden;
Was jetzt so pocht und trotzt, ist morgen Asch und Bein;
Nichts ist, das ewig sei, kein Erz, kein Marmorstein.
Jetzt lacht das Glück uns an, bald donnern die Beschwerden.

Der hohen Taten Ruhm mu? wie ein Traum vergehn.
Soll denn das Spiel der Zeit, der leichte Mensch, bestehn?
Ach, was ist alles dies, was wir für k?stlich achten,

Als schlechte Nichtigkeit, als Schatten, Staub und Wind,
Als eine Wiesenblum, die man nicht wiederfind't!
Noch will, was ewig ist, kein einig Mensch betrachten.

The Vanity of This World

Look anywhere you will, the Earth is empty show.
What someone builds today, another soon tears down;
Where now a city stands will be a grassy mound,
A place that only shepherds grazing their flocks will know.

What blooms so fair at daybreak, by noon is trampled low;
What bravely struts and strives soon turns to ash and bone;
No substance lasts forever, no brass, no polished stone.
One moment fortune smiles, the next brings bitter woe.

Tales of our mighty deeds like dreams must fade away.
How then should Man—Time's plaything—ever hope to stay?
Oh think, what are those objects we prize beyond compare,

Mere shadows, dust, and wind—all worthless, false and vain;
Field flowers glimpsed in passing and never seen again!
For that which is immortal, no man seems to care.

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